Avanzadilla

Un poema como la copa de un pino, aunque esté mal que yo lo diga, ¿eh?
Bueno, bien mirado si no lo digo yo no va a decirlo nadie, je, je.

¿Lo extremos se tocan?

Se tocan, sí; decididamente, se tocan.

Aquí tenemos el ejemplo clásico: una jovenzuela que empezó entregándose en cuerpo y alma a la labor evangelizadora, como miembro activo de la Iglesia de Jesucristo de los Santos de los Últimos Días (Mormones), abandona la organización profundamente frustrada, y decide hacer el bien follando a mansalva y felacionando a todo el que se le ponga por delante, percibiendo, eso sí, suculentos emolumentos por tan "honorables" acciones.

Conocí a una que iba para monja y terminó de sindicalista extrema, quemando neumáticos por las calles y tirando piedras a los guardias.

Así que sí: los extremos se tocan ... a poco que te empeñes, claro.

Monólogos con mi espada

Una de mis más queridas criaturas.

Nobleza Baturra a mala leche, coño

Hoy, 12 de octubre de 2019, fecha conocida antiguamente como "Día de la Hispanidad", me he saltado por primera vez el filme "Nobleza Baturra", ofrecido amablemente por Televisión Española. Considero de escasa importancia las circunstancias que han concurrido para tal suceso, por lo que no daré cuenta de ellas por no aburriros y para no cansarme con gilipolleces. Lo más curioso es que parece haber tres versiones diferentes de esta película; la primera de 1925, la segunda de 1935 (en plena República) y la última, la que yo he visto, de 1965, interpretada por Vicente Parra e Irán Eory.

La historia va de la hija de un rico terrateniente aragonés que está locamente enamorada del capataz de su padre (y viceversa), que es (el capataz, no el padre), como siempre sucede, pobre, noble y leal, mientras otro no menos rico terrateniente la persigue por activa y por pasiva sin éxito alguno (lógicamente), y al no poder conseguirla decide (¡sinvergüenza!) atentar contra lo más valioso de una mujer (de aquellos tiempos): su honor. Para lo cual hace que uno de sus secuaces penetre subrepticiamente en el dormitorio de la chica mientras ella duerme (ahí es nada, monada), y salte por el balcón en el preciso momento en que una rondalla acude a dar serenata a la moza. Visto por todos, dan por supuesto que el fugitivo es el amante de María del Pilar (así se llama la doncella), por lo que, además de informar a todo el mundo y parte del extranjero, le componen una jota denigrante y martirizante que la joven escucha desesperada desde que se pone las bragas hasta que se toma la leche con cacao antes de acostarse, y que viene a decir así:

"Dicen que han visto saltar

a eso de la medianoche,

dicen que han visto saltar

a un hombre por la ventana

de María del Pilar"

Como yo siempre he tenido espíritu de caballero andante (o sea, de gilipuertas a ultranza),  tengo por cierto que si no hubiera alcahuetes (o alcahuetas) no habría putas (o putos), poseo un cierto nivel (para andar por casa, vamos) como letrista y creo que hay que defenderse (como mínimo) con las mismas armas con que nos atacan, en el caso de la pobre María del Pilar (que tenía pasta por un tubo) yo habría contratado a los Coros del Ejército Ruso (o algo parecido) para que, con la misma música, hubieran atronado noche y día el pueblo cantando la siguiente jota:

"Era un tío de Alcanadre

quien saltó por la ventana; 

era un tío de Alcanadre

que se piró sin pagar

a la puta de tu madre"

Y tan amigos.

Digo yo.

Amparo

Poema dedicado a una buena amiga que no recibió grandes dones materiales de la vida (al menos en su infancia y juventud), pero que supo afrontarla con dignidad, amor y fortaleza. Para ti, Amparo.

Amarras

Un poema intimista y filosófico que entusiasmará a algunos y hará que otros me busquen para lapidarme sin compasión. ¡Así es la vida ...!

Turismo en Chernóbil

Yo no sé si nos hemos vuelto locos por propia evolución, por la disminución de la capa de ozono o por las radiaciones solares, pero el hecho incontrovertible es que cada día que pasa estamos más pirados. Hay gente que viola a niños recién nacidos; que entra en un piso "por error" y suelta dos tiros a un pobre señor que está viendo la tele; que entrega una caja a una amiga y dentro hay una cabeza humana; que empuja a un usuario del metro a las vías cuando llega un convoy, y así hasta el infinito. Un infinito en el que incluimos ahora la nueva modalidad de esquizofrenia: la visita turística a la sala de control de la central nuclear de Chernóbil, mediante pago de ¡¡¡ 499 dólares !!!

O sea, no sólo somos tan idiotas como para poner en juego nuestra vida a corto plazo, sino que encima pagamos por ello.

Dicen los famosos "expertos" que la radiación que reciban los turistas será mucho menor que la de una sesión de rayos X, pero, qué queréis que os diga, yo no me fío un pelo. 

Allá cada uno con lo suyo.

No digo que algún día no vaya a dar con mis huesos por las salas del Museo del Hermitage, en San Petersburgo (Rusia), pero en Chernóbil (Ucrania) pueden esperarme sentados.

¡Por éstas...!

Azabache y plata

Una pequeña crítica taurina, sin más pretensiones que hacer una pequeña crítica taurina, je, je, je.

A un poeta (Después de un recital de Leopoldo María Panero, el 8-10-1996)