Todtnau

Este poema está dedicado con todo mi cariño a mis queridos nietos, que habitan en ese precioso pueblo de la Selva Negra que es Todtnau.

A un amigo que se fue

La desgracia es como una maléfica ave de presa que se cierne sobre nosotros y nos golpea cuando menos lo esperamos. Uno de esos ataques se produjo el 19 de octubre de 1998, y dio origen a este poema.

A don Antonio Machado

Poema dedicado de todo corazón como el título indica. Sin más.

Déjanos en paz, terrícola

En recuerdo de Law Space, a quien no conocí personalmente pero que despertó en mí la curiosidad reverente ante el Universo, junto a Clark Carrados, Jimmy Guieu e Isaac Asimov.

A la estupidez

Hoy os dejo este poema rebelde e inconformista, más propio de un jovenzuelo de 20 años que de mí. Debo decir en mi descargo que, aunque los años comienzan a abrumarme, sigo siendo el rebelde protestón que siempre fui, y, por ende, este poema (que algunos simpatizantes ya han versionado en sus blogs) fue escrito hace mucho tiempo, je, je, je.

Aquel rayo de sol

Cuidado con las sectas

Desierto

"La máquina de escribir" (Fragmento)

Ayer, 31 de mayo, mi querida esposa se dio una vuelta por el centro de Vitoria, y se topó con un concierto al aire libre de nuestra estupenda y querida Banda Municipal. La banda interpretó un divertido repertorio, en el que no faltaron los temas de "Mary Poppins", pero mi señora no pudo resistir la tentación de grabar en vídeo (brevemente, por no parecer japonesa) este fragmento de "La máquina de escribir", compuesta por el norteamericano Leroy Anderson en 1950. Como muestra, bien vale un botón; este botón:

¡Pendejo reviejo!

¡Aleluya!

Trinidad almuerza en un 3 estrellas Michelín

Ésta es una de las secuencias cinematográficas más graciosas que recuerdo. El pobre Trinidad (Terence Hill), que acaba de cruzar el desierto y está muerto de hambre, devora una enorme ración de alubias ante las atentas y escandalizadas miradas del patrón, la mujer de éste, dos cazarrecompensas y un detenido que llevan con ellos. Interrumpen su comida, pero él no deja de masticar y masticar ...

¡No sé de qué me quejo!

Si no abre a la primera, pulsa otra vez. De nada.

Potrillos

Las yeguas que pastan en la Sierra de Entzia han parido, y devoran con sus potrillos la verde y fresca yerba de la primavera. Y si llevas una bolsa de plástico en la mano, algunas se te acercan dando por supuesto que eres portador de esa sal que los pastores les suministran de vez en cuando, je, je.
Estas fotos son de hoy. Espero que os gusten.

Paseo por el bosque con pinzón incluido

Las hayas han recuperado casi por completo el follaje perdido en otoño, y es un placer caminar bajo ellas envuelto en el sosiego del bosque y en el aroma a naturaleza que transporta el fresco viento de la montaña.

Además, con un poco de suerte te encontrarás con nuestro amigo el pinzón común, que te estará observando desde su atalaya en un espino albar (por ejemplo), y podrás hacerle una foto como ésta:

Bichitos

Si tú te integras en la Naturaleza, la Naturaleza se integra en ti. Entonces puedes ver y sentir cosas que parecen imposibles: los árboles te quieren, los animales no te temen, los insectos no aparecen como animalejos despreciables ... y puedes hacer, además, bonitas fotografías.
Por cierto, no me digáis que esta lagartija no tiene una mirada más inteligente que muchas personas, je, je, je.

Torrijas

Con cierta frecuencia aparecen en los medios de comunicación informaciones sobre los lugares donde se elaboran las mejores croquetas, empanadillas, tortillas o torrijas, así como laudatorios comentarios sobre los artífices de estas maravillas gastronómicas.

Es evidente, a todas luces, que tales noticias carecen de fundamento, porque las mejores croquetas las hago yo, las mejores empanadillas las hacía mi madre, la mejor tarta de manzana era obra de mi suegra, y nadie puede superar a mi querida Mari Carmen elaborando ese postre cuaresmal, tan sencillo y delicioso, que es la torrija.

Para que quede constancia de ello (lástima que no podáis probarlas), os dejo el siguiente documento gráfico:

Naturalmente (y mientras os secáis la baba que se os estará cayendo de puro placer), os preguntaréis por la receta que nos llevará a la obtención de este manjar, y con todo gusto os la voy a proporcionar, puesto que nada hay mejor que compartir lo que se tiene. Así es como me las arreglo yo; tomad buena nota:

Ingredientes: un pan adecuado; leche; huevos; aceite; canela y azúcar glass. Elaboración: llamáis a mi querida esposa, y ella os las preparará en un satiamén. 

De esta forma, a mí, al menos, me quedan de maravilla.

De nada.

Buitre leonado

Buitre leonado fotografiado en Legaire (Opakua-Álava), el sábado 13 de abril de 2019

Felicidades

¡¡¡ Feliz Año Nuevo 2019 a todo el mundo !!!

Alea iacta est

Alea iacta est

Con las primeras luces de aquel frío amanecer del 12 de enero del año 49 aC, César pudo contemplar el hermoso paisaje que se extendía hasta donde alcanzaba su vista.

Pero sus pensamientos estaban en otro sitio.

Allí, a menos de un estadio de distancia, estaba el Rubicón. Cruzarlo suponía el estallido de la guerra civil; el enfrentamiento de dos Romas, la suya contra la de Pompeyo y el corrupto Senado. Tras él, su amada Decimotercera Legión, formada por 5.000 infantes y 300 caballeros, aguardaba impaciente.

César aún dudaba.

Un pastor, tocando su rústica flauta, empezó a cruzar el río seguido por sus ovejas. Fue como una señal de los dioses:

- ¡A tomar por el culo…! – gritó el caudillo, dando a sus tropas orden de avanzar.

Cayo Asinio Polión, historiador, amigo y fiel seguidor de César, transformó la expresión en el ya clásico y archiconocido Alea iacta est, que Suetonio hizo llegar hasta nuestros días.

Noche misteriosa (videopoema)

La hayas de Legaire (videopoema)

Espero que os guste. Está basado en hechos reales, je, je. 

El maestro

E L   M A E S T R O

Hoy me encontré con uno

que dicen que es poeta

y maestro de vates.

Me pareció oportuno

mostrarle mi carpeta,

esperando anhelante

la conseja brillante

que venera y respeta

cualquier sutil alumno.

Miróme con descaro

enarcando las cejas,

y calóse las gafas

detrás de las orejas,

ojeando los folios

con aire displicente.

—Aquí dice serpiente.

—Lo requiere el poema.

—Yo siempre escribo sierpe.

—Disculpe “usté” el fonema.

—No te veo futuro

en la Literatura…

Demasiado versado…

Demasiada factura…

Estoy obnubilado.

¡Qué “desengañadura”!

En mi primer contacto

con un poeta, capto

que no estoy a la altura

ni en verso ni en cultura.

¿Qué puedo hacer, Dios mío,

si mi libre albedrío

me guía hacia el desastre,

me lleva a la tortura?

—Dígame usted, maestro,

cómo hacer poesía

profunda y verdadera.

No quiero ser hortera

ni chulo en demasía,

ni parecer siniestro.

¡Le juro por mis muertos

que seguiré su ejemplo!

Chupó la pipa serio,

mesándose la barba

con gesto de don Dios.

Iba a decirle adiós

besándole la calva

cuando oí su criterio:

—Rimar ya no es preciso,

ni respetar las normas.

Hay que estar en vanguardia,

y no en la retaguardia

usando viejas formas

del tiempo de Narciso.

—Los versos de Zorrilla,

de Rubén o Machado,

¿no tienen validez?

Parece estupidez

dejármelos de lado

de forma tan sencilla.

Respondió con orgullo,

hinchando el flaco pecho

debajo de su “kaiku”:

—¡Yo sólo escribo haikus!

Tres líneas con provecho

provocan el murmullo

de la feliz audiencia,

que premia mi trabajo

con gloria y con dinero,

porque soy el primero

componiendo a destajo

sin orden ni clemencia.

—Pues dígame un modelo,

maestro de poetas,

que escucho venerando.

¡Estoy ya disfrutando

de las muchas pesetas

que colmarán mi anhelo!

Alzó la vista al cielo

entornando sus ojos,

y habló tan roncamente

que, temblando mis dientes,

postréme allí de hinojos,

llorando sin consuelo:

—En la verde luz del crepúsculo

recuerdo tus alados suspiros

y cae la hoja.

Carraspeó, y otra:

—Negro tormento del verano impío;

placer infame del sexo sudoroso

en el azul del mar.

—¿Ya está?

Miróme con fijeza

no exenta de extrañeza,

diciendo con certeza:

—Eso es la poesía

moderna, ciudadano.

¡A ver si lo comprendes!

Porque si no lo entiendes,

pide trabajo ufano

en otra cofradía.

De Bécquer me acordaba;

de Góngora, de Lope

y del gran Juan Ramón,

y dije a este mamón

partiéndome al galope

algo que así sonaba:

—Si tú eres un poeta

yo soy los Reyes Magos,

Tarzán y Cenicienta.

Pon atención atenta:

mejor inspiración

que tú,

y glosa más discreta,

tiene mi primo Antón

en la bragueta,

conque... ¡hasta nunca,

maestro de poetas!

(Servidor de ustedes)

Cantos de soledad

CANTOS DE SOLEDAD

I

¿A quién he de culpar

si tengo el corazón paralizado;

si, en vez de roja sangre,

por mis podridas venas

apenas se desliza,

como mortal serpiente inanimada,

un torrente de arena?

¿Quién podrá consolar

—de qué manera—

este vivir que es muerte

estrafalaria, inútil;

que es apagón de llama;

que es quimera?

Sólo puedo sentir

que no puedo sentir

lo que sentía,

y este torpe marchar

tan sin sentido

es ceguera que se troca

en agonía.

II

Hago como que hago

para matar el tedio

y llenar, con un soplo de vida,

esta cruel soledad

que es un lamento.

Dichoso el perseguido;

feliz el denostado;

gentil el criminal

que borra su pasado

con trazos de honradez

en cualquier lado.

Mas desgraciado el hombre

que antes fuera certero,

seguro de sí mismo,

cuando se encuentra solo

al borde del abismo.

Hago como que hago

para matar el tedio,

mientras cada segundo

va arrancando, a bocados,

mi vida sin remedio.

III

Maldito día gris

que en lluvia rompes

aquel bruñido azul

del limpio cielo.

Maldito día gris

que lloras sangre

brotada de mi carne

y de mis huesos.

Tu empañada mirada

es mi mirada;

tus errantes celajes

son mi alma;

tu tétrico vacío

me acongoja

y transforma en terror

mi tensa calma.

Si hasta la luz del Sol

me fue negada

y ya escuchar no puedo

el canto de las aves,

que buscaron cobijo

en la enramada,

habré de hallar mi fuerza

en mis pesares.

Negras puertas cerradas

a mi paso,

no escucharéis mi voz

ni mi lamento:

el roce de mis pies

entre la niebla

llave de oro ha de ser

en su momento.

Maldito día gris

que en frías dudas

conviertes mis certezas

más tozudas.

(Servidor de ustedes)

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He dicho.

Del reino mineral (Poema)

DEL REINO MINERAL

La pose sonriente,

hierática y forzada

de una estatua de mármol;

mirada penetrante

de azabache

fundida en pedernal

con soberbios destellos

de diamante;

mejillas de alabastro

inmaculadas,

puras,

e impasibles

y duras,

en las que

ni cariño ni bondad

dejaron rastro;

cruel boca de rubí;

dientes de nácar;

firmes y airados senos

de obsidiana;

cabellos de oro puro;

muslos prietos y duros

como acero;

pies de blanco marfil

y andar seguro,

que ponen en los míos

mil pasos vacilantes

e inseguros;

mente de sílice;

alma de cuarzo;

cerrado y oxidado corazón

de magnetita;

sentimientos de plomo;

impenetrable amor

forjado en malaquita...

Creo que eres,

más que mujer fatal

y ansiada amante,

un vil representante

de los seres

del mundo mineral.
(Servidor de ustedes)

Contabilidad analítica (poema)

CONTABILIDAD ANALÍTICA

Mil una, mil dos, mil tres,

cuento las estrellas

cuando no me ves,

mil una, mil dos, mil tres,

y las olas locas

con brillo de pez.

Mil una, mil dos, mil tres,

recorro las leguas

detrás de mis pies,

mil una, mil dos, mil tres,

buscando en tus brazos

otro amanecer.

Mil una, mil dos, mil tres,

tu desdén me hiere

una y otra vez,

mil una, mil dos, mil tres,

y a pesar de todo,

pérfida mujer,

mil una, mil dos, mil tres,

me voy de tu lado

pensando en volver.

(Servidor de ustedes)

¡¡¡ Feliz Navidad y próspero 2017 !!!

Joe´s Autumn

JOE’S AUTUMN

Ocre en las ramas.

Ocre en las nubes lejanas

del poniente.

Ocre revoloteando

en las frías aceras

de la urbe.

La verde yerba,

durmiendo agazapada

bajo el manto

silencioso y espeso

de la hojarasca ocre.

Ocre en el Sol y la Luna,

en las estrellas

y en aquellos profundos

y amorosos

ojos que tú tienes.

Blanco en mis sienes.

El bosque misterioso

Siempre es un enorme placer recorrer el bosque, en cualquier época del año. Lejos del tráfago ciudadano, de la contaminación y del hormigón, el espíritu se remonta sobre los árboles silenciosos haciéndose uno con ellos; con el misterio de la Naturaleza, del que forma parte y al que pertenece desde siempre. 

Y si el Sol nos hace guiños entre la fronda y la niebla, hasta podemos hacer unas fotos preciosas.

Como las que os muestro a continuación.